Les enfants n'ont plus vraiment besoin de moi désormais ("Dès qu'on est parent, on est le fantôme de l'avenir de ses enfants" (2)). Il semble que mon oubli majeur ces dernières années soit ma propre personne : les déconvenues, le temps passé qui ne se rattrape face à ces passions exacerbées sans, jusqu'à aujourd'hui, les montrer - photographie et écriture - et ces rêves dont je ne me dépareille définitivement plus ; l'adulescent voulait pédaler jusqu'au cap nord, l'adulte le fera. À l'incompréhensif qui se suffit de la douce tiédeur d'un toit ; une maison me lasse, m'insupporte même quant à son assignation au conformisme en vase-clos. Je lui préfère son jardin. Mais où finit-il ? Œuvrer avec le froid et la pluie, même prédominants, ne sont pas pour moi des difficultés extrêmes. Elles m'apparaissent utiles. Ma recherche tend au bonheur à vaincre et au benoît plaisir contemplatif des paysages sereins ou déchaînés, minimalistes ou grandioses, simples ou superlatifs, si peu qu'ils soient naturels et arborés, ou originairement désolés. Mes motivations sont de réussir des défis mesurés - sportif et organisationnel, sacrifice, orientation, débrouillardise, bivouac  - tout en réservant une place temporelle importante à la photographie, c'est certain ;

à  l'écriture, nous verrons. Au surplus en brandir le résultat qui débute ici par ces préparatifs.

Déballer l'ensemble, montrer le tout. Quelle vanité ! Faire tapis, abattre son jeu, s'introspecter pour se révéler ; le bonheur de s'ébattre auprès de mon arbre devrait pourtant me suffire. Mais qui sait, peut-être une symbiotique rencontre : ours, bœuf  musqué ou élan en rut, lynx, glouton, renard arctique, tiques et moustiques affamés!

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Avec certitude la pluie. Beaucoup.